И приснился на днях мне сон необычный.
Видится мне такая картинка. Наш рыцарь, без страха и упрека, идет под ручку с фрау комсомолкой, на нем смокинг, на ней фата. На руках сияющие колечки с гравировкой СП1 и СП2, впереди папа римский, услужливо склонясь, указует ручкой на вход храма. Сзади, тощий синильный старикашка, похожий на Байдена, поддерживает фату фрау комсомолки. На заднем плане напирает евро бомонд, жестко теснимый вежливыми людьми. И небо почему-то, голубое-голубое.
И к чему бы это…

И смех, и грех: палата номер шесть.
Укол… Наркоз… Спросонья — ахинея…
В душе — такая чушь, такая жесть,
Что не понятно, где болит сильнее.

Болят на подоконнике цветы —
Открытые, кровавые тюльпаны,
Которые принес не мне, не ты.
И глаз не отвести от этой раны…

Неделя — словно маленькая жизнь,
Ее вот так не перескажешь вкратце.
Болит чужое, не твое «держись» —
И все равно приходится держаться.
… показать весь текст …